Die Stadt und die Stadt by Miéville China

Author:Miéville, China [Miéville, China]
Language: deu
Format: epub
Tags: Roman
Publisher: Bastei Luebbe
Published: 2013-01-22T16:00:00+00:00

14. Kapitel

Man setze ihn in eine Kaffee-Bar - Teestube, um genau zu sein, wir waren in Ul Qoma -, und Dhatts dauerhaft gesträubtes Nackenfell glättet sich ein wenig. Trotzdem trommelte er mit den Fingerspitzen einen vertrackten Rhythmus auf die Tischkante, den ich nicht hätte aufgreifen können. Doch er erwiderte meinen Blick und erweckte ausnahmsweise nicht den Eindruck, es hielte ihn kaum auf seinem Platz. Er hörte mir zu und machte ernst gemeinte Vorschläge für unser weiteres Vorgehen. Er wandte den Kopf, um zu lesen, was ich mir aufgeschrieben hatte. Kurz gesagt, er war nach Kräften bemüht, sich nicht anmerken zu lassen, dass er mich nicht leiden konnte.

»Ich glaube, wir sollten eine gewisse Etikette beachten, was Befragungen angeht«, bemerkte er lediglich, als wir uns setzten, »zu viele Köche«, woraufhin ich eine flaue Entschuldigung murmelte.

Die Bedienung der Teestube wollte von Dhatt kein Geld annehmen, und er steckte es bereitwillig wieder ein. »Militsya-Rabatt«, sagte die Kellnerin. Die Teestube war voll. Dhatt fixierte einen erhöhten Tisch am Fenster, bis der Gast, der dort saß, den Blick spürte, seinen Platz räumte und wir uns hinsetzten. Vor dem Fenster befand sich eine U-Bahn-Station. Unter der Vielzahl der Plakate an einer nahen Mauer war eins, das ich sah und dann nichtsah. Es hätte das Fahndungsplakat sein können, das ich hatte drucken und in der Stadt - Besźel - aufhängen lassen, um Fulana Ix zu identifizieren. Ich wusste nicht, ob ich recht hatte, ob die Mauer für mich extern war, total Besźel oder deckungsgleich und somit ein Patchwork von Informationen aus beiden Städten.

Qomani entstiegen den unterirdischen Kavernen, fröstelten in der Kälte, schmiegten sich in ihre Fleecejacken und -mäntel. In Besźel trug man an einem Tag wie heute Pelz. Ich wusste es, auch wenn ich bemühte, meine Landsleute zu nichtsehen, die zweifellos von der Yanjelus Station der Überlandbahn hinunterstiegen, die zufällig nur ein paar Dutzend Meter von der qomanischen unter Straßenniveau gelegenen Haltestelle entfernt war. Zwischen den qomanischen Gesichtern entdeckte ich welche mit asiatischen oder arabischen Zügen, auch einige Schwarzafrikaner. Viel mehr als in Besźel.

»Offene Türen?«

»Kaum«, antwortete Dhatt. »Ul Qoma braucht Menschen, aber jeder, den Sie sehen, ist picobello geimpft, examiniert, kennt sich aus. Einige von ihnen kriegen Kinder. Ul-Qoma-Pickaninnies!« Sein Lachen klang entzückt. »Wir haben mehr Einwanderer als ihr, aber nicht, weil wir nachlässig sind, was den Grenzschutz angeht.«

Er hatte recht. Wer wollte schon nach Besźel?

»Was passiert mit denen, die's nicht schaffen?«

»Oh, wir haben unsere Lager, genau wie ihr, hier und dort am Rand von Ul Qoma. Die UN ist nicht glücklich darüber. Amnesty auch nicht. Machen die euch auch die Hölle heiß von wegen mangelndem Komfort? Wollen Sie rauchen?«

Ein paar Schritte vom Eingang der Teestube entfernt stand ein Zigarettenkiosk, auf den ich gestarrt hatte, ohne es zu merken.

»Nein. Oder ja, ich denke schon. Meines Wissens habe ich noch nie euer qomanisches Kraut probiert.«

»Das haben wir gleich.«

»Nein, bleiben Sie sitzen. Ich rauche nicht mehr, hab's mir abgewöhnt.«

»Ach, seien Sie kein Frosch. Betrachten Sie's als völkerkundliche Studie. Sie sind nicht zu Hause ... Sorry, Kommando zurück. Ich hasse Leute, die das tun.

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